Så stod hun der

fremfor meg
mens hun sank under
huden, i et pumpende
hjerte, blandet med rød
italiensk vin.
Jeg forsto det var
henne, med alarmen
i øynene til et skadet dyr
Jeg drakk perrongen
frem i åpne ører
I et tog som skal komme
Her står jeg ventende
i vinden, med penklær
kirkeklokkene i det fjerne
lovnader som skal komme
enten jeg våger eller ikke
Hun er den du venter
blant tusener
Jeg er hennes hjerte
Hun er mitt hode
Jeg er målscoreren
Hun er målet
Hun er rommet
Jeg er møblene
Hun er sommer
Jeg er høst
Jeg er døren hun
låser seg inn i
Jeg er alfa. Hun er omega
Vi er elva
som renner ut i
havet

Han er teaterscenen

med sufflør, lydfolk, billettører
og sjauere.
Han har lest «De
Vindskjeve» tusen ganger
Hver dag en kanossagang
for å henge fast
Han har orden i sysakene
luter mot vinden
betaler regninger før forfall

Han er villmannen
i tigerkostyme og milslukeren
i sitt eget svømmestevne
Han er som vinden
som aldri finner frem
tomhylsa som for lengst
er skutt i stykker

Han er du og meg
under all teatersminken
bak alle ordene om
å holde ut, ta seg
sammen og holde
alle avtalene

Han er den utro tjeneren
som alltid holder ord.

Jeg er like sulten på dikt

som på mat og kvinner.
Aller helst søker jeg de
støvete, bortgjemte og
ubrukte der jeg må
sprette opp sidene med
brevkniven.

Jeg jakter som gullgraveren
etter gull, som Van Gogh etter
gulfargen, Nupen til han fant
blåfargen.

Til tenners gnissel, døyvet i
Vodka og nervetråder i ulage
jakter jeg, dypt nede i
bibliotekets nederste kjeller
bak de glemte romanene
med gotisk skrift
og til slutt lange turer
etter de små filialene
i de minste bygdene
der fornying er årets nyord.

Hvis jeg fant en liten
tynnslitt av år
uåpnet, tidlig 70-tall
tar jeg dansen rundt månen
uler med ulvene før
jeg bevarer dem som en
mor våker over sin
nyfødte