Det står skrevet i stjernene

Lett skal det ikke være.
Derfor drikker jeg italiensk rødvin, snakker flytende tabloid og livnærer meg på almisser.
Søndag har aldri vært noen god dag, men nedsenking er verre.
Jeg drikker mer vin fra Toscana og snakker med fortiden.
Den er bare lun og barnslig,
ingen smidige løsninger, eller uforutsette regninger.
For ikke å si at en har levd lenger enn halvveis til gjennomsnittlig levealder.
Det er like etter midnatt, ulvene er ikke begynt å vandre ennå,
Det minste barnet sover med propp.
Tenåringene forsvant ut i natten på hemmelig oppdrag.
Jesus er ikke stått opp fra grava ennå.
Jeg går og går, men kommer aldri til døra.